En minutos
la ampliación del campo de batalla nubla la vista
y nuestra mansedumbre cotidiana.
Viento blanco
Mantos de nieve
cubren los angostos campus de Siberia
Las pancartas y consignas
Luego las piedras el fuego los gritos
Sendos instrumentos represivos
trayéndose las balas –jamás de goma– a impactar
con su anuncio de truenos
el comienzo de la Masacre
Cientos de combates y batallas perdidos de antemano
El […]
Escrito en 27|27|08 por Roberto en: Prosa poética | sin Comentarios »
La muerte es un mono enjaulado
Esperando nos acerquemos
para arañarnos la cara
para mordernos la mano que le da de comer
para mostrarnos sus semejanzas
para reventarnos los candados en nuestras narices.
En el zoo de la vida
nos paseamos indiferentes a ese cautiverio.
La muerte
es un mono
encerrado
en una jaula.
Un espacio vacío que pronto
llenaremos con nuestros huesos.
Escrito en 27|27|08 por Roberto en: Prosa poética | sin Comentarios »
Mis verdaderos amigos no son poetas
Han leído, claro
les impresiona la cantidad de libros
en mi casa
Pero ellos no son poetas
Viven una vida común
Trabajar Comprar Pagar
Dormir Tirar Levantarse
Aunque si lo pienso bien
No sé qué hagan de distinto a ellos los poetas
Aparte de decir que escriben poemas
Nada más
Como Bukowski, de lo único que me siento seguro
es de […]
Escrito en 23|23|08 por Roberto en: Prosa poética | 1 Comentario »
Si sembraste desconfianza
ergo cosecharás por largos siglos
Sólo odio y traición,
odio y traición,
¿Qué podrá sobrevivirnos?
Sicóticos, matarifes & criminales
Gente de mirada gatillante
Invisibles inmorales de la acera
Extienden sus prontuarios de villanías
ante ojos impunes / desdibujados en las caras
¡Olor de sangre
en la escalera ancestral!, grita un agónico Yeats.
Escrito en 18|18|08 por Roberto en: Prosa poética | sin Comentarios »
Bajo de la micro. En medio de la calle un tipo, ni joven ni viejo, se baja de su bicicleta y la bota violentamente al suelo. La patea, la vuelve a golpear, hasta dejarla, justo mitad en la calle mitad en la solera. Camina rápido hacia un negocio. La bicicleta sigue donde mismo. Entra. Toma […]
Escrito en 16|16|08 por Roberto en: Prosa poética | sin Comentarios »
Américo Vespucio alt. 4900 con San Luis de Macul
Entre El parque, calle Andes y Las Torres.
*
El camión de bebidas se volcó a la vuelta del pasaje
donde hacía meses o tal vez un año atrás
el Lenteja se desangró acuchillado
por botarse a choro en las canchas
“Hay mocha, hay mocha, hay mocha”
Verlos correr con sables del largo […]
Escrito en 16|16|08 por Roberto en: Prosa poética | 1 Comentario »
Los marihuaneros pintaban los blocks para fin de año
ofrecían sus servicios ante la sospecha
la desconfianza de los vecinos
Alguien dijo
ellos no le trabajan un día nadie
van a venir a ver cómo se meten a robar
son puros domésticos
En la esquina
las escaleras
los medidores del agua
fuman esperando su muerte
La vida consumida en una pinza
un matacolas que les quemará las […]
Escrito en 16|16|08 por Roberto en: Prosa poética | sin Comentarios »
